C’était un jeune arbre à l’écorce tendre.
J’y gravai ton nom et sans plus attendre
Je m’en suis allé… Passèrent les jours,
Les mois, les années, avant mon retour.

Ma bien-aimée, au pied du dernier de tes lots
Où, lasse d’une longue vie, tu te reposes,
C’est toujours moi qui viens, pauvre âme. Et j’y dépose
Le cœur du compagnon qui refuse l’oubli.

En dépit d’un labeur immense et journalier,
Ce cœur palpite encor d’un amour véritable
Qui fait de l’existence un trésor désirable
Et de ce coin de sol un univers entier.

Je t’apporte des fleurs, reliques arrachées
À la terre témoin de ma vie attachée
À la tienne, avant que la mort ne t’ait couchée.

Poète, je le fus. Et de l’âpre destin
Je ressentis très tôt la main pesante et dure.
Tristesse fut mon lot, plus qu’heureuse aventure
Et j’ai toujours marché comme erre un pèlerin.

J’ai donc vécu, à la douce folie enclin,
Elle qui trompe tant mais si peu de temps dure.
Je ne fais que pleurer ma destinée obscure,
La rigueur d’un passé, de douleur en chagrin.

Pourtant, comme aujourd’hui je me retrouve exempt
Des songes que je nourrissais en permanence,
Moi qui n’ai plus que des souvenirs pour tourment,

Je m’étais habituée à le voir, chaque fois
Que pointait le matin, voler, d’humeur légère,
Pour poser ses baisers sur les fleurs d’un parterre
Au jardin où coulait une ambroisie de choix.

Et l’oiseau me semblait, je ne sais trop pourquoi,
Le génie de la nuit, sa rêverie dernière…
Il venait d’apporter aux roses la première
Caresse du soleil, dans l’air encor si froid.

Un jour il s’en alla, sans retour. Et moi, quand
Je me surpris à soupirer en contemplant
Avec tristesse mon jardin riant de sève,

Avoir toujours gardé la candeur pour symbole,
Croire à tout sentiment noble et pur, et souffrir;
Mendier un espoir comme un pauvre une obole,
Le recevoir parfois, et longtemps s’en nourrir!

Puis, lorsqu’on y croyait, dans ce monde frivole
Ne pas trouver un cœur qui se laisse attendrir!
Sans fixer le bonheur voir le temps qui s’envole;
Voir la vie épuisée, et n’oser pas mourir!

Car mourir sans goûter une joie ineffable,
Sans que la vérité réalise la fable
De mes rêves d’amour, de mes vœux superflus,