Je fixe les restes de la nuit dans mon bol de café
Je suinte l’amour par tous les pores
Je rédige à l’emporte-pièce
Des phrases qui cognent
Contre le jour
Qui me refuse sa bouche.
Adeline Baldacchino, 13 poèmes composés le matin
*choix de la lectrice de Darlene Young
Est-ce le matin? L’après-midi? La lectrice peinte par Dario Campanile dort-elle depuis longtemps? À vous de nous le raconter, en vos mots, comme vous le faites si bien dimanche après dimanche depuis près de douze ans.
Aucun commentaire ne sera validé avant sept jours, comme le veut l’habitude, ce qui vous laisse le temps de lire les textes déposés sur la toile de dimanche dernier et d’écrire quelques lignes.
Rendez-vous la semaine prochaine, pour le premier dimanche du printemps. D’ici là, bon dimanche et bonne semaine!
J’y vais aussi
Le cartable plein de livres
Pour s’ancrer dans la terre
Qui surnage dans la brume
Pleine de fils de fer et d’argent tordus
Qui s’enfoncent à vif dans la chair de l’âme
Il faut des livres pour contrer la mort
Des mots pour se désempaler
Se rassembler
Se ressembler
Recommencer
Adeline Baldacchino, 13 poèmes composés le matin
*choix de la lectrice de Leonid Pasternak
Crier
et que mon cri arrache cette opacité qui m’étouffe,
ce souffle qui advient quand la parole s’ensable
dans le désert du milieu où grouille l’imprenable.
Alain Morin, Le mouvant de la parole
*choix de la lectrice d’Antoni Vila Arrufat
L’érudition, c’est la mémoire et la mémoire, c’est l’imagination. (Max Jacob)
*toile de Michaela Hoppe
Éclipse de la parole,
disque noir de la sécheresse qui interdit toute
vision sinon de constater l’absence de tout regard
vers le présent, l’épouvante du rien à dire qu’éprouvent
toutes les formes de l’attente.
Alain Morin, Le mouvant de la parole
*choix de la lectrice de Zhang Weber
Contorsionniste de la langue et du temps
embryon prometteur, métamorphose en danger
dans le même temps, serpent guérisseur.
Entre les vivants et les morts
je psalmodie le lamento ou la consolation
je chante ce qui élève.
Dans cette modulation de fréquence
sujette au vertige, sa profondeur, sa profusion
l’infini des mondes se propage.
Un regard absolu s’aveugle, une main
gauche ou exquise, une bouche parfois
fait sourdre la liqueur d’amande des mots.
Eve Lerner, Le chant vient de plus loin que l’homme
*choix de la lectrice de Guy Seradour
Jardins
Jours fertiles pleins de sève
et de vent frais
un printemps qui naît.
Bourgeons, pétales blancs
et jacinthes précoces
la maturité de certains poètes.
Un bref instant de soleil
riche en femmes, en écrivains
les livres poussent sur les arbres.
Tant de mots partagés
tant de rire, tant de rêves
tant de vies à explorer.
Eve Lerner, Le chant vient de plus loin que l’homme
*choix de la lectrice de Richard Beerhorst
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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