Les rêves crépitent
dans l’entrebâillement du jour
quelques brindilles
rassemblent le feu
la forêt ne se fait pas
sans le travail des pics-bois
ni le poème sans es notes
impossibles à transcrire
un air de blues improvise la détresse
sur le registre noir des ombres
les cris se détachent
nos voix dans la brillance de la nuit
confondent le silence
Clarisse Tremblay, Brisants
*choix de la lectrice de Magnus Enckell
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