J’ai découvert Magritte il y a longtemps. Je devais avoir 15 ans, en fait. Karine, ma correspondante de Tournai, que je n’ai pas pu rencontrer lors de mon voyage en juillet parce qu’elle partait en vacances quand j’arrivais, m’avait envoyé une carte postale de cette toile.

Première incursion dans le monde du surréalisme belge dont il tient toujours l’affiche. L’homme aux parapluies et aux décors inversés, avec ces portes qui ouvrent des maisons d’où surgissent des ciels, n’a pas fini de m’étonner et de me séduire. Il savait jouer avec l’imaginaire, comme peu. Nous déstabiliser pour nous permettre de voir en nous l’insoupçonné.

J’aime Magritte, celui qui a peint « Ceci n’est pas une pipe », mais aussi et surtout toutes ces toiles où la lumière tantôt diffuse tantôt éclatante jaillit d’un pan du décor inventé. J’aime Magritte depuis ce jour où il est arrivé dans mon univers grâce à une enveloppe ayant traversé l’océan.

Un jour, sûrement, une toile de Magritte m’inspirera une nouvelle. Ou folie, je ferai un recueil entier à partir de quelques-unes de ses toiles qui me livreront leur histoire. Tant et tellement d’histoires à vivre et à écrire. Une vie ne suffira pas.