C’est un livre spécial. Un livre qu’ils laissaient là sur la table. Un livre où ils écrivaient tour à tour. Un livre où ils dessinaient tous les deux. Un livre qu’ils ouvraient plusieurs fois par jour. L’un comme l’autre. Un livre où ils se racontaient. Un livre où ils s’aimaient. Un livre en continu.
C’était un livre spécial. Et toujours, il le sera. Même si désormais seule la lectrice de Stuart G. Davis y dépose des mots d’amour qu’il ne lit plus.
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