On parcourt mille fois les lieux de nos souvenirs pour percer le secret des pourquoi. Et les livres s’ouvrent sur les espaces et sur les traces comme s’ils savaient ce qu’on attendait d’eux, alors qu’on ne ignorait soi-même que c’est là qu’ils nous mèneraient. Sur les chemins de traverse. Dans les allées de la mémoire. Dans les méandres des rêves à jamais inscrits. Dans le goût d’une bouche qui ne jamais s’éteindra et qui revient dès que la première étoile s’assied dans le ciel pour la nuit.
*sur une toile de Berc
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