Il est resté là longtemps à regarder l’encrier. À tâter la plume. À caresser la page blanche. Il avait tant de mots à dire qui s’évanouissaient au fur et à mesure. Qui fondaient comme neige au soleil. Ne restaient au poète de Carl Larsson que les mots de Prévert qui chassaient les siens et qui disaient :
Alicante
Une orange sur la table
Ta robe sur le tapis
Et toi dans mon lit
Doux présent du présent
Fraîcheur de la nuit
Chaleur de ma vie.
Commentaires récents