Il n’avait pas écrit autant depuis longtemps. Même s’il écrivait quotidiennement. Comme si les mots accumulés depuis des semaines avaient choisi le même après-midi pour jaillir de lui, sans fin.
Chaque fois qu’elle entrait dans la pièce, il lui tendait un nouveau texte. Intense. De plus en plus poignant et bouleversant. Comme si les mots avaient attendu patiemment la fièvre qui s’était emparée de lui pour apaiser les eaux troubles de la mémoire qui s’agitaient en lui.
Dans un coin de sa tête, elle a souri. Dans quelque temps, elle sortirait un des textes de ce jour et il la regarderait curieusement : Tu es sûre que c’est moi qui ai écrit ça?
*sur une toile de Robert Beck
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