J’aime penser quand je regarde ces croquis que l’artiste Adolf Pirsch aimait qu’elle soit dans la même pièce, pas trop loin, à lire ou à écrire. J’aime penser qu’il n’avait pas ce besoin qu’ils fassent la même chose, au même moment, et ensemble, pour qu’ils soient heureux. J’aime penser que sa présence lui suffisait, le ravissait.

J’aime penser, oui, que c’est posssible, de vivre ainsi, sous le regard de l’autre qui nous laisse vivre hors de lui. Malgré le fait que dans une autre vie qui n’est plus la mienne depuis longtemps, je subissais des reproches si je préférais m’isoler avec un livre au lieu de regarder un truc insipide à la télé à deux qu’il avait choisi et non pas un film comme j’aurais aimé, moi. Mais tout cela est si loin. Si loin que je puis penser – et rêver – que ce que je vois dans ces dessins est possible. Même pour moi qui n’ai jamais connu ça.

Oui, j’aime cette idée de quelqu’un qui me laisse à mes livres et me dessine tandis que je suis en train de lire. Jusqu’à ce qu’il dessine des caresses à même ma peau et que je laisse là mes livres et mes papiers pour un ailleurs à deux.