Et parfois, le livre ouvert sur les genoux, comme la lectrice peinte par Ana Wein, je ne lis pas. Et même plus : je ne bouge pas. J’écoute. Les voix des enfants qui jouent dehors. Une sirène au loin. Les pas dans l’escalier, la porte qui claque. Une voiture qui démarre. Les cris des enfants. Leurs rires. Le vent. La pluie sur la fenêtre.
Écouter, c’est aussi vivre. C’est entendre son cœur battre.
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