Mélancolie
Je ne sais pas ce que la vie réserve
à la mélancolie
aux jours qui se blessent à l’envers du présent
Je compte les blessures je ne dis à personne
combien il y en a
Que la mélancolie a du sang sur les mains
du sang blanc dans les yeux
et qu’elle ne voit plus ni comment ni pourquoi
Elle se gonfle les ailes à l’ombre du destin
Christine Balta, De l’intérieur la vie se voit
*choix de la lectrice de Manolo Morgado
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