Est-ce un rêve cette colonne
qui en moi monte et redescend
fumée là-haut mémoire en tombant
les mains y sont-elles pour quelque chose
ne faudrait-il pas les ouvrir aujourd’hui
s’en échapperait un nuage de sud et de lumière
comme l’air qui me traverse le larynx et parle
Jean Portante, Point
*choix de la lectrice de R. Hubbard (dont toute trace a disparu)
Commentaires récents