Au début, on cherche une paire d’yeux
et on y enfonce ses regards.
Peut-être que là-bas, dans les profondeurs,
il y a quelqu’un qui aboie,
tranche les têtes, tire les cordages.

On prend ensuite une paire de lèvres
et on dessine leur contour,
délicatement, avec le bout de la langue.

Puis, une paire de bras
qui ressemblent à quelques ailes endormies,
qui, tangentiels, par-dessus tes épaules,
sont en train de s’arquer.

Et à tout cela s’ajoutent la paire d’yeux,
la paire de lèvres, d’ailes endormies,
de cuisses, qui sont tiennes.

Depuis que j’écris,
J’inscris ce que je me dis,
Je me raconte,

Mes exclamations,
Mes points d’interrogation,
Mes points de suspension.

Je n’ai pas changé les objets de mes écrits,
Ni ma façon d’écrire.
Tête posée sur l’oreiller,

J’erre dans le silence de la pensée,
Je tiens à quelques mots déposés dans ma mémoire.
Ils me donnent le moyen d’écrire et d’écrire encore.
Je survis à travers quelques mots.

Penchée au-dessus de mon clavier,
Les doigts en suspens dans l’indifférence des mots,
J’attends la salvatrice illumination.

J’ai scandé des tresses en vers à contre-sens,
J’ai fabriqué des chemins de mots,
Je n’ai pas pensé à charge de revanche.

Je n’ai pas arraché de la terre médusée les mots de mauvaise herbe,
J’ai regardé l’étendue des lignes aux mots flotteurs,
Je m’y suis attachée parfois,
J’écris la vie qui me serre et me bouleverse.

D’une émotion à l’autre je retiens des bribes,
Que je désespère et poétise,
De ce qui me traverse j’inscris le tangible instant,
Je vagabonde au milieu des mots.