Grâce au ciel le cartographe est un rêveur.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Georges Claude (1854-1921) – dont on ne trouve aucune trace en dehors de ce tableau

À qui s’en remettre, sinon aux nuages, pour tracer les contours du présent.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Wende Caporale

Îles dormantes, les nuages changent la carte du ciel en rêvant.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Blaise Vlaho Bukovac

Pendant des heures je regarde le ciel et les nuages me tiennent lieu de pensées.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Kevin Beilfuss

Pour franchir le vide qu’ouvre la feuille blanche dans la table, le nuage se glisse dans les mots que je lui prête.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Robert T. Barrett

Pris au piège des mots, hâlés jusque sur ma feuille, le nuage poursuit en géométrie plane un long voyage calligraphique.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Mark Arian

Chaque nuage tire spectacle d’une énigme.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Michael Peter Ancher

Je devais avoir quatre ans, guère plus, quand mes parents m’ont emmenée avec eux chez le patron de mon père qui les avait invités à souper, lequel avait entendu dire que je ne dessinais bien pour mon âge. Ce qui lui a donné l’idée de m’offrir une tablette à dessin pour que je ne m’ennuie pas. Avait-elle 100 pages? Plus? Moins? Peu importe. Je les ai toutes utilisées pour dessiner des nuages de toutes les tailles et de toutes les formes, au grand désespoir de ma mère, qui avait vanté mes talents.

Et à l’occasion de la fête des Mères, j’ai eu envie de lui rappeler ce souvenir et de lui offrir, ainsi qu’à vous, quelques images représentant des mères et des filles en train de lire, en commençant par celle-ci, peinte par Lola Rosita Badman. Mais pas n’importe quel livre. J’ai en effet choisi pour elles Nuages de Max-Henri de Larminat, et pour débuter, cet entrait : Les nuages n’en finissent jamais de plier et de déplier ces grandes pages dont ils ne savent que faire. De les déchirer comme par inadvertance. De les recoller presque avec soin. De les retourner en tous sens en faisant semblant de chercher le début d’un message, qu’au vrai, ils ne désirent pas lire.