Ô mon amour à l’étrange tu me délivres.
Tu m’envoies sur la piste du soleil.
Je te cherche dans l’inconnu de mon corps.
Tu me trouves là o;u je suis et je me donne aux pieds de nos vagues.
Puis je reviens au palais, goûter ses merveilles,
prendre ton cœur dans ma main, me soulever
en toi à l’ivresse de chaque pas.
Brigitte Maillard, La simple évidence de la beauté
*choix de la lectrice d’Adam Jan Dutkiewicz
Le journal d’Hannah fait partie de cette littérature de l’intime dont on ne peut sortir que bouleversé au plus haut point alors qu’il nous faut admettre que la folie a peu à peu gagné Hannah, laquelle a perdu les siens, déportés dans les camps de concentration auxquels elle-même a échappé. Hannah, qu’en 1943 son mari a forcé à interrompe sa grossesse sous prétexte qu’on ne donne pas naissance en pleine guerre : un événement dont elle ne s’est jamais remise.
Son journal intime en discontinu lui permet de donner vie à cette fille qui lui a été enlevée et qu’elle appelle Louise. Une enfant qui grandit auprès de sa sœur aînée et qui est tout à fait réelle pour Hannah, à un point tel que le reste ne semble que la toucher superficiellement. Ni son mari, ni son amant, ni sa fille n’ont autant d’importance que celle qu’elle retrouve nuit d’insomnie après nuit d’insomnie, et dont elle consigne les faits et gestes dans son journal. Un drame qui nous est livré ici avec pudeur et sensibilité et auquel on assiste, avec une irrésistible envie de prendre Hannah dans ses bras.
Louise L. Lambrichs signe avec Journal d’Hannah un roman puissant qui jette un regard cru et sans complaisance sur ce que peut déclencher un geste auquel se voit contraint un individu alors que cela va à l’encontre de tout ce qu’il est, de tout ce à quoi il aspire. Au point de basculer dans une zone grise connue de lui seul, un non-lieu qu’il a inventé à son insu pour se protéger de la vie quotidienne dans laquelle il réussit tout de même à fonctionner.
Je le redis : un roman bouleversant.
Boulevard Saint-Laurent, j’ai aussi rencontré un ours. Le cousin de Puff et de FFup?
C’était il y a sept jours. Le boulevard Saint-Laurent était fermé à la circulation en raison d’une foire commerciale et gastronomique. Bonne raison pour s’arrêter dans un restaurant portugais.
Mêmes les coqs des murales étaient en tenue de fête ce jour-là…
alors que certains jouaient aux échecs,
qu’un inventeur se préparait à se promener au volant de son instrument de musique qui n’a rien à envier aux objets volants de Léonard de Vinci;
que ça dansait;
qu’une pianiste avait adopté le piano du parc des Amériques pour une heure ou deux;
et qu’une gamine fascinée par un tromboniste qui ne jouait que pour elle m’a fascinée.
Un samedi parfait.
Et parfois comme une envie de ne pas bouger. De me laisser vivre. Pieds nus. Tandis que le chant des oiseaux se mêle à un nocturne de Chopin. Avec pour seul compagnon un livre.
Et parfois presque y arriver.
*toiles de Marc Chalmé