Or notre été caricature
Le tiède hiver méridional,
Il brille et meurt – la chose est sûre,
Mais l’avouer nous ferait mal.
L’automne errait dans les parages,
Le ciel se chargeait de nuages,
Les jours, déjà, étaient plus courts,
Les arbres sombres, tour à tour,
Bruissaient, perdaient leurs feuilles sèches,
Le brouillard dormait sur les champs,
Les oies sauvages, en criant,
Partaient au sud – un temps, n’empêche,
Assez barbant s’inaugurait :
Déjà, novembre s’instaurait.
(extrait d’Eugène Onéguine d’Alexandre Pouchkine)
*toile de Denis Chiasson
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