Lali

C’était au premier matin
du monde
et l’histoire e disait encore en pointillés
dans nos mémoires pleines de rosée
C’était au premier chant du coq
au premier matin du jour le plus long
et nos pas d’averse matinale
nos pas d’herbes folles
nos pas de sentier mouillé
jubilaient sur la peau ondulée
du macadam capricieux
Alors la ville aux mille étoiles de lagune
la ville aux deux collines
aux quatre plateaux
la ville aux vingt bidonvilles
s’étonna
au sortir de son rêve de grandeur
du mouvement incessant du vent matinal

Tanella Boni (née en 1954, Côte-d’Ivoire)
(Poésie d’Afrique au sud du Sahara)

*choix de la lectrice de Di Li Feng

Même si je viens d’un pays où on prend rarement le train, j’aime les trains et j’aime les histoires de train. Peut-être parce que j’ai sillonné la France en train un été il y a fort longtemps et que je conserve de ce voyage des souvenirs ferroviaires impérissables.

Le petit train d’Amidou ne pouvait donc que me plaire. Ce petit train fait de boîtes de carton et de fils qui va dans un sens puis dans l’autre. Un train qui traverse la jungle et ses périls mais qui arrive toujours à destination, qu’il s’agisse de la maison où l’attendent les baisers de sa mère ou du baobab sous lequel son grand-père lui raconte des histoires extraordinaires.

Je me suis donc laissée prendre au jeu de cette histoire mettant en scène un train fabriqué avec amour et dont l’action se déroule dans la savane africaine. Une histoire pleine d’imagination imaginée par l’Espagnol Pep Molist pour les enfants qui fréquentaient la bibliothèque où il travaillait et illustrée par Emilio Urberuaga qui n’a pas lésiné sur les couleurs et les dégradés. Le résultat est un album dont on ne se lasse pas… et qui donne envie de prendre le train.

Il arrive heureusement qu’on découvre la bonne piste en errant, et il y a du bon en tout mouvement. (Vincent Van Gogh)

*toile de Vincent Van Gogh

Ressac

Que viennent toutes les voix et toutes les rumeurs et les cris
que viennent les silences compatissants, les silences satisfaits
que viennent toutes les choses que je ne peux voir
à la surface de la société des hommes;
que viennent tous les ables, limons, fragments de roches
que la sonde recueille dans les océans navigables
que viennent les sermons de ceux qui ne craignent pas
le destin de leurs proches;
que viennent la réponse captée par ceux qui disposent
de détecteurs appropriés;
que tout revienne au point de départ
et viennent les odes des poètes,
que les poètes se confondent avec la respiration du monde;
que viennent tous autour de la ronde des pécheurs
que les hommes deviennent créateurs;
que vienne tout ce que je ressens comme vérité
au-delà du cercle terni de la vitre…
J’attendrai religieusement le trésor
que m’apportera la vague maritime…
La terre où mes genoux en douleur s’écrasent
est ma certitude fondamentale
mais j’éclairerai de ma lanterne aux mille couleurs
ceux qui viendront
et ils me trouveront sur la ligne de toutes les batailles.

Oswaldo Alcântara (Cap-Vert, 1907-1989)
(Poésie d’Afrique au sud du Sahara 1945-1995)

*choix de la lectrice de Samuel Lovett Waldo

Disparu… Devenu une structure quelconque. Je ne peux que m’attrister, tout comme Armando, en constatant qu’un des symboles de Bruxelles vient lui aussi de s’envoler. Espérons que ce n’est pas pour de bon.

Une demande spéciale en ce jour de Noël?

C’est l’heure de souhaiter aux amis du pays de Lali du Québec et de l’Est des États-Unis un très joyeux Noël. Puisse-t-il être doux. Très doux. Et laisser autant de merveilleux souvenirs dans leurs cœurs que les Noëls de mon enfance m’ont laissés.

*toile de Donna Green

Sur le bord d’un silence

Mon attente
que je voudrais
comme une infime passerelle
entre le monde et moi

Danyelle Morin, Ici, tout s’estompe

*choix de la lectrice de Roberto Ploeg

Quand papa m’a demandé jeudi dernier s’il était possible de lui trouver le premier livre qu’il a lu enfant et dont il ne se rappelait pas l’histoire mais juste le titre, je l’ai tout de suite pris en note. Une ex-libraire reste une libraire dans l’âme surtout quand il s’agit de dénicher la perle rare. Le soir même de sa demande, j’étais déjà en contact avec quelqu’un qui en avait un en stock. Un exemplaire du livre Le pêcheur d’éperlan, publié en 1943 par Granger Frères, est parti hier de Québec. Papa devrait l’avoir avant 2013.

Quand j’ai demandé à maman s’il n’y avait pas un livre de son enfance qu’elle désirait, elle s’est empressée de dire non, prétextant qu’elle n’aimait pas regarder en arrière et qu’elle n’avait pas la nostalgie de son enfance. Quelques heures plus tard, elle me parlait d’un livre qu’elle n’avait jamais fini, en deux tomes, qui appartenait à sa grand-tante Maria, une des nombreuses tantes de son enfance chez qui tous les cousins et cousines se retrouvaient le temps des vacances à Lac-Mégantic. D’un livre inspiré par la légende du Chien d’Or, mentionnée sur une plaque qui se trouve toujours rue Buade, à Québec.

Samedi, j’allais chercher dans une librairie du Plateau Mont-Royal les deux tomes du Chien d’or de William Kirby. Maman va pouvoir enfin savoir la fin. Et vous, lire l’histoire en entier grâce à ce lien.

Je n’ai jamais eu aussi hâte au déballage de cadeaux que cette année…

Là-bas, c’est au-delà de l’Atlantique, là où vivent la plupart des amis du pays de Lali. Et là-bas, c’est l’heure. Minuit. L’heure des embrassades, des cadeaux et des vœux.

Que votre Noël ait la magie et la couleur de ceux où je m’endormais à force d’attendre le père Noël.

*toile de Ruth Sanderson