Lui qui aimait tant les livres et la peinture, et qui aimait encore plus rêver et qui a choisi de ne plus le faire, que devient-il ?
C’est lui que je vois dans la toile de Peter Van Dyck: son visage mal rasé, ses cigarettes à portée de main, son regard perçant, ses mains qui cherchent mon corps. Il est entré dans la toile à mesure que mon souvenir de lui devient de plus en plus flou. Même s’il reste toujours aussi vif.
L’homme qui aimait les livres manque à la lectrice que je suis.
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