J’ai étiré mon plaisir. Le plus longtemps possible. Presque goutte à goutte.

Je ne voulais pas terminer le roman de François Emmanuel, La leçon de chant, tant j’ai aimé ce récit qui se lit comme on lit une partition. Au même rythme. Avec les mêmes envolées, les mêmes silences, les reprises.

Une femme, deux hommes. L’amant, le professeur de chant. Tous deux épris d’elle, Clara la mystérieuse qui traîne quelque lourd secret de son enfance en Argentine. Clara, l’écorchée vive, la muette, la tendre, prête à se briser parce que plus fragile que la porcelaine. Clara l’évasive, la fugitive. Clara plus présente par ses absences que sa présence. Clara qui élude pour qu’on élucide. Or, on ne saura peut-être jamais autre chose que des bribes. Jamais LA vérité. Et tout ça n’a aucune importance.

La fascination opère. Celle de celui ou celle qui lit face à la fascination que Clara exerce sur les deux personnages masculins. Celle de celui ou celle qui lit devant cette écriture fine, subtile, toute en nuances et tellement maîtrisée malgré toutes les ellipses que s’autorise François Emmanuel.

La fascination subsiste. L’impression aussi de sortir d’un livre qui change le regard et notre perception.