Lali

Et si la lectrice de l’artiste Elizabth Shippen Green délaissait un peu son livre afin d’emmener son auditoire visiter un bien joli lieu artistique et inspirant?

[…] le détour est le chemin le plus riche et le plus désirable qui mène de soi à la vie. (Christophe Lamoure)

*toile de Benjamin Wu

Nul besoin de chercher à tout prix Anna Karénine dans les rayons de votre bibliothèque avant de commencer à écrire, comme l’a fait le personnage peint par José Luis Gutiérrez Solana. En effet, même si la toile représente l’héroïne de Tolstoï, il n’y a aucune obligation à la mettre en scène dans l’histoire que vous choisirez de nous raconter.

Mais comme le temps passe vite et que les festivités risquent de vous occuper demain et samedi, je me permets de vous rappeler la toile de la semaine à tout hasard afin que vous puissiez lui donner vie grâce aux mots que vous déposerez avant dimanche, 8 heures, heure du Québec. Puis-je compter sur vous?

Croquer quelques pages de l’un. Puis de l’autre.
Les savourer comme on déguste des morceaux de pomme.
Et m’imprégner de leur goût dans le jour qui naît.

*toile d’Elyse Gerard

De nouveau, le vent.
Les mots perdus, grains de
lumière, grains de silence,
virevoltant dans l’air.

Chargée de sang
et de muscles,
j’ai traversé la rivière.
Tout un siècle encore.
Avec toi, livrés
au mystère.

Élise Turcotte, Piano mélancolique

*choix de la lectrice de Beth Zaiken

Il s’appelle Loreto Salinas et vous pouvez faire connaissance avec lui en visitant son blog.

Un univers coloré, voilà ce que je vous invite à découvrir, lequel saura sûrement redonner son sourire à la lectrice peinte par Marianne Stokes.

Vivre pleinement, à l’extérieur comme à l’intérieur, ne pas ignorer la réalité extérieure pour le bien de notre vie intérieure ou l’inverse, voilà toute une tâche. (Etty Hillesum)

*dessin de Bronislaw Zaleski

Ce n’est pas un voyage.

Une pauvre lueur.
Sans parler d’éternité.

Élise Turcotte, Piano mélancolique

*choix de la lectrice du peintre alsacien Marie-Augustin Zwiller

J’aurais fait le tour de son atelier, examiné chaque toile, en cours ou terminée. Peut-être m’aurait-il parlé de sa Roumanie natale, des dessins qu’il faisait enfant dans le camp où il a été emprisonné, de ceux qu’il a croisés, Balthus, Henri-Cartier-Bresson, André Breton. Mondrian dont il a été l’élève. Beckett dont il a illustré des textes, lequel écrivait en 1984 à propos de son fidèle ami : « Je n’ai cessé d’admirer, tout au long de son développement, l’acuité de sa vision, la sûreté de sa touche, son appréhension sans faille de l’art du passé et de l’hypothèque qui grève son avenir. »

Puis je serais entrée dans sa bibliothèque. J’aurais examiné la plupart des livres. Peut-être y aurais-je trouvé certains de ceux que je possède déjà. Probablement aurais-je noté des titres. Et le vieux peintre qui s’est éteint en avril 2010 aurait souri. Quelque chose me dit qu’Avigdor Arikha aimait autant les livres que peindre.