Il est écrit que la parole
est un oiseau
délivré de la foudre
on écoute le va-et-vient des passants
impatients
de se poser quelque part
un peu plus loin
juste à côté de soi
une étrange floraison s’amorce
Michel Pleau, Le ciel de la basse-ville
*choix de la lectrice d’Ancalinar
que tout cela est simple
et pourtant si rare
l’air se froisse
tel un rendez-vous incertain
où le temps est en retard
tout amour
est la répétition très lente
de quelques gestes
Michel Pleau, Le ciel de la basse-ville
*choix de la lectrice de Marcel Rieder
Est-ce un rêve cette colonne
qui en moi monte et redescend
fumée là-haut mémoire en tombant
les mains y sont-elles pour quelque chose
ne faudrait-il pas les ouvrir aujourd’hui
s’en échapperait un nuage de sud et de lumière
comme l’air qui me traverse le larynx et parle
Jean Portante, Point
*choix de la lectrice de R. Hubbard (dont toute trace a disparu)
Il y a des jours où si les marées montent elles
mettent les mots sur les choses et disent
par exemple ceci ce qui vient de la mer
n’est pas un souvenir liquide ce sont des mots
dans une bouteille des mots qui ont
traversé toute l’humidité comme un dialogue
qui les morts le savent a fait le voyage
du mur à la chute du silence à
ce qu’on disait avant je regarde vers le
large et dans l’air de la mer flotte un
irrespirable bleu pas parce que l’eau soudain
serait devenue bavarde mais à cause de toi
qui quand tu viens mets tant de mer dans ma
valise tu ne te fatigues donc jamais ne t’a-t-on
jamais dit que l’eau salée que tu amasses
est la clé de ta lourdeur ne t’a-t-on jamais dit
que regarder la mer pèse plus lourd que les mots
qui d’ici alourdissent ta valise il y a au large une
clé qui ouvre les bouteilles et une main aussi
ni la tienne ni la mienne mais prête à tout
Jean Portante, Point
*choix de la lectrice de Béla Czene
Dans cette rue qui depuis la maison ne
fait que descendre les arbres entrent
plus tôt que d’habitude dans l’obscurité
de nuit on le sait les troncs et les branches
et les feuilles font penser à un orchestre
muet j’aime depuis le balcon applaudir
les musiciens de la nuit et quand se lève
le premier hautbois la tête dans les
nuages les pieds dans l’eau une imperceptible
harmonie déchire le rideau nous
n’attendons que cela pour éteindre nos lampes
parfois avant même le dernier battement de
main la lumière revient mais ne sait
pas encore parler qui
a dit que qui part a souvent
quelque chose à raconter
Jean Portante, Point
*choix de la lectrice de Pierre Cornu
Comme un dos sur le fil d’un lac
orné de vapeur, de fougères et d’ardeur
Comme une bruine verdit la montagne, l’enivrant
tu me résumes à un effleurement
Claude Paré, Comme un chaos
*choix de la lectrice d’Alphonse Alexandre Leroy
Le bleu s’est éclairci, toujours, il espace
Quand la nuit revient me hanter
m’abolir, j’aime être néant
pollen, miel de l’aube
Claude Paré, Comme un chaos
*choix de la lectrice d’André Lemaître
Il vente du sel et même des larmes
Sur nos noms, il pleut du temps
La langue, devenue suave
enveloppe nos mouvements
Claude Paré, Comme un chaos
*choix de la lectrice de Julia Legoux
Sable sur le sentier, tu t’approches
Une vague casse l’astre, imbibé de lumière
Tu ne te retournes pas, les visages passent et ne demeurent
Ce nuage devient un de tes cils
Claude Paré, Comme un chaos
*choix de la lectrice de Lena Gorelick
Se fendre la poire : rire franchement
L’expression remonterait au XIXe siècle avec la caricature de Louis-Philippe, réalisée par Charles Philippon, dont la tête avait la forme d’une poire.
(extrait du livre Expressions populaires françaises de Cosimo Campa)
*toile de Gary Blunt