Elle est probablement en Italie, dans un de ces paysages chers à l’artiste John Haskins. Loin d’ici. Loin, plus que physiquement. Loin dans sa tête, alors que là-bas, elle lit et relit une lettre dont elle tente de saisir le sens caché. Tout en se disant qu’il n’y en a pas, que tout a été dit, que les mots sont là, noir sur blanc. Mais aussi que tout n’a pas été dit, encore moins vécu. Et que les traces dans son cœur et sur sa peau sont toujours aussi présentes, qu’aucun mot d’aucune lettre ne pourra exprimer le contraire.
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