Nadine Monfils aurait-elle trop forcé sur le pékèt en écrivant Les vacances d’un serial killer? C’est la question qui m’est venue en tête en terminant ce roman qui se veut humoristique (je suppose) et où les catastrophes déboulent à la vitesse grand V. Autrement dit, imaginez le pire. Ça sera encore pire que ça. Tant et si bien que ça sera trop. Trop de tout. De choses qui tournent mal. D’imprévus qui virent au drame. D’improbabilités invraisemblables qui s’accumulent. De coïncidences plus nombreuses que de choses plausibles.

Passe encore qu’un motard pique le sac à main de madame, que la roulotte de la grand-mère se décroche, que la pension soit pourrie, que les gamins soient de leur temps. Voire même que Nadine Monfils salue au passage les héroïnes du film Arsenic et vieilles dentelles en s’inspirant d’elles pour le profil tueur de la mémé. Mais si ce n’était que ça!

Je suis sortie de ces vacances complètement étourdie. Et loin d’être prête à reprendre la route avec Nadine Monfils. Il ne suffit pas de se trouver drôle pour écrire des romans humoristiques. Mais bon, j’admets que je suis sûrement mauvais juge. Il n’y a rien qui m’agace davantage que les humoristes.

Lu dans le cadre du Challenge « Littérature belge ».