Tout fond pour nous faire croire à un printemps hâtif alors qu’il y encore une semaine, il faisait -24 degrés. Mais dans ce pays qui est le mien, il est bien trop tôt pour le printemps. C’est juste un avant-goût, un signe d’encouragement, car tant que la tempête de la Saint-Patrick n’est pas passée, l’hiver est là, sous-jacent, prêt à revivre. Il ne faut pas se laisser berner par les apparences.

Pourtant, les météorologues n’annoncent rien de tel dans les jours à venir, alors que la Saint-Patrick est dans quatre jours, que dimanche une parade va traverser la rue Sainte-Catherine d’ouest en est, une des plus importantes d’Amérique, d’ailleurs.

Moi qui n’aime pas la foule, moi qui fuis les rassemblements, j’aime pourtant cette fête où défilent des fanfares, des clowns, des joueurs de cornemuse. Et je pousse le jeu jusqu’à porter du vert, pour souligner mon appartenance aux Irlandais, à cause d’une arrière-arrrière-grand-mère du côté paternel, qui s’appelait O’Connor. Pourtant, c’est bien loin, tout ça. Mais comme quiconque a du sang irlandais, aussi dilué soit-il, j’en tire une certaine fierté, sans même savoir pourquoi.

Et peut-être ce dimanche irai-je me poster là, tout à côté de la rue McGill pour participer discrètement à la fête. La clémence du temps des derniers jours donne envie d’être dehors. De respirer, de danser dans la rue. Et en plus, ce serait l’occasion de faire des photos bien différentes que celles d’arbres couverts de neige. Des photos de rassemblement, de gens, de fête. Je vais finir par me tenter moi-même.