Elle était à elle seule l’inespérée et l’espoir. Désirée, souhaitée, mais inattendue. Lumière dans sa nuit. Si bien que Maurice Estève n’a pu que la peindre en vert. Vert comme le printemps. Vert comme la naissance des feuilles. Comme sa naissance à lui devant cette lectrice inespérée.
Une réponse
J’ai fait une découverte inatendue ce matin… Quel bel endroit que ce ‘blog’ (or rather ‘fenêtre ouverte sur Lali’s world’) ! J’y reviendrai avec plaisir. Merci.