Ce n’était pas le journal qu’il lisait, mais Les dix petits nègres d’Agatha Christie. Aussi sérieux, aussi absorbé que le lecteur de Max Slevogt. Rien n’aurait pu déranger Jacques, ni les conversations des clientes, ni le bruit du sèche-cheveux, ni le téléphone. Rien. Et j’étais fascinée. Je croyais que tout le monde avait lu ce livre. Ou sinon que tout le monde en connaissant l’intrigue et l’issue. Mais pas Jacques. Et ni Nathalie, ni Mimi pas plus que moi ne disions rien. Pas question de gâcher le plaisir de Jacques.
Seule une de ses clientes a pu le sortir de ses pages. Il faudra que j’arrête au salon lui demander s’il avait trouvé avant la fin…
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