Ce n’est pas un voyage.
Plusieurs fois je suis partie
entraînant avec moi des segments
de récits.
Une armée de voix livrées
sur la scène.
Comme à l’intérieur d’un puits.
N’emporte rien avec toi.
Le mot le plus pauvre attend ton retour.
Mort plusieurs fois,
et revenu à la vie.
Une pauvre lueur.
Sans parler d’éternité.
Élise Turcotte, Piano mélancolique
*choix de la lectrice du peintre alsacien Marie-Augustin Zwiller
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