La lectrice peinte par Lucian Freud a voulu me dire quelque chose avant de partir. Puis, en me tendant le recueil de Paul Zumthor, elle s’est tue. Mais son regard n’était plus le même.
Écoute battre sur le roc
le flux aveugle de mémoire
je suis le roc je suis l’histoire
un soir je mourrai de leur choc
moi je mourrai dans ta lumière
sur l’océan incandescent
battu des flots de mes hiers
er de demain évanescents
Écoute sourdre la rumeur
de tant de passés confondus
où sombrèrent trop de rumeurs
aux esquifs de vaisseaux perdus
Naufragé du dernier récif
dans la sourde marée en moi
à ce corps unique et naïf
accroché sous les feux de toi
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