J’aime cette idée que soir après soir elles viennent chez moi lire les recueils que je laisse à leur intention. J’aime cette idée que les mots qu’elles découvrent les font voyager et rêver. Et j’aime ce qu’elles nous offrent à lire, comme la lectrice de John Singer Sargent qui a choisi cet extrait de l’Anthologie de la poésie française contemporaine les trente dernières années :
La peau
J’aime ta peau
J’aime son odeur d’air, de chambre
De lit qui a passé le fleuve des morts
Et sur la rive attend sans fin ton ombre
Avec les disparus et les images
De ce miroir où je ne te vois pas
J’aime ta peau sous mes paumes
Ô vivante entre les morts de cette eau calme
Miroir où pourrait glisser le visible d’une autre vie
Mais le monde
Ressemble à ce reflet mal saisissable
Sur ce corps entre l’imaginaire et la mémoire
J’ai ta peau sous mes doigts, j’ai sa moire
Dans la bouche mais les mots ne parlent pas
Vers l’aube où la mort les apaise même sans songe
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