L’air trempe un bout de chiffon vers le ciel.
On n’a rien vu du reste.
L’enfance a de claires allées.
Qui jardine pousse le vent.
Les murs de la ville ont d’étonnants parages.
Et les mots ont pour eux l’ombre des arbres.
Philippe Leuckx, L’imparfait nous mène
*choix de la lectrice de David Twose
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