En toi ce Livre.

C’est là que se trouvent la plupart de mes amis.
Oh, ils ne sont pas bruyants, rangés sur une étagère ou empilés sur les planches de la bibliothèque.
Là, quand je suis seul, j’en ouvre un au hasard, et alors me voilà soit en discutions avec l’auteur, soit parti en expédition dans de ténébreuses affaires, soit suspendu aux lèvres de l’amoureuse.
En certains de ces bouquins, je me retrouve en confidence avec le narrateur.?
Me souviens de Montaigne qui me glissait de temps à autres à l’oreille qu’il souffrait le martyr avec sa gravelle.
Me souviens de ce Poète disparu qui me pleurait son amour perdu.
Le mien s’est éteint un Jour.
Comme un vieux et cher Livre en ma Bibliothèque de Souvenirs,
je ne me lasse pas d’en feuilleter les Pages…

Pierre