Immobile comme de la terre et une main.
Comme la femme qui était nue
quand elle a ouvert les yeux.
Qui était nue quand le noir a tout pris.
Comme la femme qui naît de chaque noir, passé.
Comme une femme de noir souffle.
Avec les yeux brillants et une main.
Le corps veut se cacher.
Roger Des Roches, Nuit, penser
*choix de la lectrice de Victoria Stusiak
C’était écrit quelque part. Dans le ciel, dans les jardins publics, sur les bancs d’école, dans les plumes des oiseaux, dans les crayons de couleur. Sûrement.
C’était écrit. Et il n’a fait qu’obéir à son destin d’enfant qui aimait les mots et l’école buissonnière. Sans savoir que tout cela lui servirait un jour. Sans même qu’il puisse imaginer que des mots comme « paroles » et « spectacle » deviendraient des titres de livres et que sa passion pour les dialogues le ferait écrire pour le cinéma.
C’était écrit. Petit Jacques deviendra Prévert.
Un album pour donner aux petits le goût de découvrir le grand poète, celui qui ouvrait la cage des oiseaux et ébouriffait au passage les bonnes manières et les règles. Au nom de la seule chose qui comptait pour lui : la liberté.
Où que j’aille, les fautes d’orthographe me poursuivent. Mais comment corriger celle-ci quand on n’a ni pinceau ni peinture?
Comme une grande musique qu’on peut réécouter sans fin, les grands romans eux aussi sont faits pour des lectures répétées. (Milan Kundera)
*toile d’Hans Bayens