Lali

C’était peut-être un de ses modèles. Ou tout bonnement son fils. Mais je ne veux pas le savoir. Je préfère penser qu’il s’agit ici d’un poète doublé d’un amateur d’art et que celui-ci s’est arrêté un jour dans l’atelier du peintre canadien Joseph Plaskett du temps de sa vie parisienne. Que les deux hommes ont sympathisé, que l’aîné a vu dans le plus jeune un peu de ce qu’il était au même âge. Que malgré les années qui les séparaient ils se sont reconnus. Peut-être au point de se sentir frères. Que celui qui écrivait était si bien au pays des toiles qu’il s’est un peu attardé. Que l’homme aux pinceaux qui aimait les livres a mis sur toile quelques souvenirs de cet après-midi qui ne reviendrait plus, mais qui avait scellé l’amitié à tout jamais. Et qu’aujourd’hui encore, des années plus tard, le peintre reçoit parfois une carte postale d’un poète voyageur qui s’est arrêté dans un autre atelier.