Il n’aimait que cette pièce
Il n’aimait que cette pièce et aucune autre. Probablement parce qu’elle était interdite à quiconque, qu’elle était son havre d’écriture, le seul endroit où il soit vraiment bien, hors du temps, hors de l’espace, hors des contraintes, avec pour seule complice la chatte qui l’avait apprivoisé plus que le contraire et la mer et ses vagues.
Il n’aime que cette pièce où il écrit, où il rêve. Jour après jour. Et tant pis si certains le prennent pour un fou. L’écrivain du peintre Ed Brown se fout bien des rumeurs et de tout ce qu’on pourrait dire de mal ou de bien sur lui. Il écrit. Il rêve. Et la vie a la couleur de l’océan. Et la vie a la couleur des yeux de l’héroïne des pages qu’il noircit.
L’écrivain a l’air tellement serein dans cette pièce avec vue sur mer. Une pièce un peu rudimentaire mais combien apaisante. C’est la pièce qu’il lui faut où il peut écrire et penser en toute tranquillité car penser, pour lui, est tout aussi important qu’écrire.
Comment by Denise Rossetti — 17 août 2007 @ 9:15
Il fallait qu’il écrive le plus vite possible ces traversées ces voyages ce qu’il avait vu vécu les tempêtes les mâts déchirés le roulis qu’il sentait encore vibrer en lui les bistrots les escales les filles et ce naufrage les odeurs de goudron de varech la peau salée et cuite au soleil et l’humidité comme à fond de cale sensations si proches que quand il levait les yeux vers le ciel il ne voyait pas les toits et les cheminées les antennes et les tours mais celle qui l’habitait désormais : la mer.
Comment by Reine — 17 août 2007 @ 16:19