2 réponses

1. Ah le tri des papiers!
   Tant de tracasseries
   Et de temps à passer
   Si dépourvu de vie.

   Pourtant parfois il faut
   Que l’on y sacrifie:
   Chez soi ou au bureau
   Nous attend le défi.

   Alors parfois on voit
   Qu’au-delà de l’ennui,
   On trouve quelque joie
   A cette oeuvre de tri.

   On trouve du plaisir
   Dans la chronologie
   Et dans le pur désir
   D’ordonnancer la vie.

   Des choses oubliées
   Emergent par magie,
   Et viennent se ranger
   En ordre et harmonie.

   On s’abandonne au jeu
   De l’archéologie,
   On construit peu à peu
   Une encyclopédie.

2. Le temps a tout effacé. Enfin, presque tout. Puisqu’il m’arrive encore d’y penser. De moins en moins souvent. Certes. Mais dans un coin de mes souvenirs, certains jours, j’entends encore la chaleur de sa voix. Cette façon pousée et rassurante de me dire les choses. Sans détours ni concessions. Mais avec tellement d’indulgence. Ou de bienveillance. Quelle importance? Dès lors que le souvenir est empreint de tendresse.

   Sinbad le marin, Captain Blood, Le Corsaire des mers du sud. C’était lui. Lui qui m’a offert mes premières lectures. Mes premières évasions. Mes premiers voyages hors des murs gris et froids de l’orphelinat.

   Les Misérables, L’homme au masque de fer, La petite fille aux allumettes, Oliver Twist, La case de l’oncle Tom. C’était lui. Encore lui. Toujours lui. L’importance de l’autre. L’humanité des choses. Les jugements impulsifs. Sans lendemain. Qui n’offrent que de regrets.

   Puis, la musique. Les années 60. Les Beatles. Cet air toujours dans ma tête. Here, There and Everywhere.

   Quand tu seras amoureux, tout deviendra clair. J’entends sa voix. Derrière la voix de McCartney. Et je souris.

   Le temps a tout effacé. Enfin, presque tout. Sauf la voix chaleureuse de mon professeur d’histoire.