Lali

C’est la neige tourbillonnante
Qui voltige dans l’air, mousseline vivante,
La neige qui s’arma, dans l’extase du froid,
D’une beauté trop loin de la vie et traîtresse.
La neige pleine de caresses,
Si douce au pas quand elle choit.

Ceux-là dont le sang bout dans les veines, les forts,
Devant la blancheur qui s’amasse
Songent aux glissements rapides sur la glace,
Aux rudes chasses dans le nord,
Aux descentes vertigineuses dans les côtes.
Pour eux l’hiver se fait le plus charmant des hôtes.

Dans l’hiver détesté, les faibles, les vaincus
Sentiront des couteaux s’incruster dans leurs membres.
Il y aura d’atroces chambres
Où pâtiront des enfants nus.
Des gorges râleront le malheur des poitrines,
La fièvre écrasera les débiles échines.

La neige omniprésente impose sa splendeur
À l’infini des champs, aux bois dominateurs.
Dans les chemins comblés, marqués par les seuls arbres,
Où court la poudrerie en nuages sifflants,
On trouvera demain des cadavres de marbre.

Mes jours sont en heures saccadés
d’agonie lunaire.

J’aime le brouillard, tu le sais
Ses épaisseurs lumineuses
Ses taches de mort calme dans l’antre du jour

Et tu sais aussi que j’aime le brouillard parce qu’il me ressemble
À ce regret qui est en moi
Entre l’heure et les plis de la mémoire
Quand j’ai la vertu de regarder ma mort
Les claires ruines et tout l’après
Où je n’aurais plus de structure
Où il n’y aura plus de langage, plus de formes même ombreuses
Plus d’arête
aucune catégorie dans le vide
Aucun vide du vide
J’aime le brouillard de m’y faire réfléchir

L’ombre du tilleul tourne dans la cour.
La fontaine fait un bruit de tambour.

Un oiseau s’envole du poirier; le mur
brûle; sur le toit brun et rouge,
la fumée d’un feu de bois bouge
contre le ciel tellement bleu qu’il est obscur.

On n’entend pas un bruit dans les champs;
personne n’est en vue sur la route;
seules dans le poulailler, les poules
gloussent encore, de temps en temps.