La lectrice de Frederick Leighton s’est laissée porter par la tristesse de Gérard Le Gouic. Ou par la sienne. Ou par les deux qui se sont emmêlées quand elle a lu ce poème tiré de Fermé pour cause de poésie.
Ne cherchez pas ma vie dans ma vie,
vous ne parleriez qu’à mes absences,
ne cherchez pas mon pays dans mon pays,
vous ne ramasseriez que des cendres,
ne cherchez pas mon amour dans celles que j’aime,
vous étonneraient mes intolérances,
ne cherchez pas une île
où la mer n’a pas de fond,
ni la feuille verte
dans l’arbre éternellement mort,
ne cherchez pas ma vie
où n’existent que jeux et apparences.
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