J’imaginais
que tout pouvait se bâtir
en dehors des lois de l’amour
et j’ai vu
au fond d’une cour
une herbe frêle
vaincre la pesanteur
pour se tendre vers le soleil
et lui déclarer son amour.
Gérard Le Gouic, Une heure chaque jour
*choix de la lectrice de Grace Crowley
Chaque été, Khadija quittait Marseille en bateau pour le pays où étaient nés ses parents, ce pays qui était celui de sa grand-mère Zhora qu’elle aimait tant, celui des figues de Barbarie et des dattes, et celui des gâteaux préparés par son aïeule. Chaque été, Khadija passait des semaines près du Chtt el-Djerid, où sa grand-mère lui parlait d’une princesse appelée Shéhérazade et lui faisait des guiliguilis. Khadija était si heureuse auprès de sa grand-mère.
Mais un jour un télégramme arriva annonçant le décès de sa grand-mère adorée et Khadija fut inconsolable, jusqu’à ce qu’arrive par la poste la tunique brodée avec tant d’amour pour elle par sa grand-mère qu’elle en oublia une partie de son chagrin tant cette tunique avait le pouvoir de la réconforter.
Mais cette tunique ne devait durer qu’un temps, celui des adieux. Je vous laisser découvrir pourquoi.
Racontée avec finesse par Michel Piquemal, l’histoire de Khadija et de sa grand-mère est semblable à un long poème. S’y entremêlent le français et l’arabe en toute harmonie tandis que les illustrations d’Élodie Nouhen, proches de l’univers de Chagall, vous emportent au pays d’une grand-mère qui appelait sa petite-fille mon miel, ma douceur avec tellement d’amour que vous aurez peut-être envie d’adopter l’expression.
Je suis encore sous le charme.
Et pour un moment, je crois.
Je suis une fan de Benjamin Lacombe. Je pense que c’est devenu un secret de Polichinelle, car m’attendait dans ma boîte à lettres la couverture de sa version de Blanche-neige envoyée par Hildegard. Pour mon plus grand bonheur. Mais cela, vous vous en doutiez bien un peu.
La vraie poésie est celle où l’écriture a son mot à dire. (Christian Dotremont)
*toile de Philip Corbet