Cette gitane aux jupes si folles
Cette gitane aux jambes sauvages
Celle au corps renversé
Qui danse en rêvant
Comme la mer sur elle-même
À l’heure où les lieux s’engouffrent
Dans les vœux d’hier et de demain
Lucien Francoeur, Clo la gitane
*choix de la lectrice de Mary Cassatt
C’est par la force des choses que la Nouvelle-France, séparée par un océan de la mère patrie puis perdue aux mains des Britanniques lors d’une triste et célèbre bataille sur les plaines d’Abraham, a publié ses premiers manuels scolaires, comme nous le raconte Paul Aubin dans 300 ans de manuels scolaires au Québec.
Manuels consacrés à l’apprentissage de la lecture, livres de géographie et d’histoire, cours de catéchisme, livres de mathématiques, traités d’agriculture ou de pédagogie, toutes les matières sont traitées ici avec un souci iconographique qui plonge tout lecteur dans ses souvenirs. Autant ma mère que moi avons retrouvé dans ces pages nos livres d’apprentissage de la lecture (notamment la méthode Forest-Ouimet qui a eu la vie longue) ainsi que des photos anciennes dans lesquelles elle aurait pu figurer tant elle reconnaissait les lieux.
C’est une belle histoire qui nous est contée ici et qui donne ses lettres de noblesse à nos manuels scolaires dont la réputation n’est plus à faire, raison pour laquelle ils ont maintenant une vie hors de chez nous, ce dont tout Québécois pourrait être fier si cette information était diffusée hors d’un certain cercle. Mais bon, ce livre contribuera sûrement à le faire. Du moins, est-ce à souhaiter…
Un livre à offrir, à s’offrir, au nom de la mémoire. Et pour la transmettre aux prochaines aux générations à venir.
Il y a des fleurs et des fruits, bien évidemment… mais c’est aussi là où Martin joue à cache-cache avec Lou!
« Ne me parle pas de catastrophe! »
Je me suis tue. D’abord, parce que le choix du mot catastrophe m’a jetée par terre. Puis, parce que j’ai compris qu’il serait vain de donner mon opinion à quelqu’un qui ne voulait rien entendre et qui resterait toujours sur ses positions. La conversation stérile que nous avions eue il y a quelques mois m’est revenue en un clin d’œil en même temps qu’un goût de craie à la bouche. Cette fois-là, elle parlait des enfants qu’on adopte légalement ou qu’on aime forcément parce qu’ils sont ceux du conjoint, mais qui ne seront jamais pour une mère de vrais enfants parce qu’elle ne les aura pas portés. Elle, elle est une vraie mère. Ses enfants sont sortis d’elle. Une mère adoptive qui n’a pas pris vingt kilos le temps d’une grossesse, qui a eu mal lors d’un accouchement et qui n’a pas serré contre elle son enfant à peine né, ne sera jamais, selon elle, une mère à part entière. Elle ne pourra pas aimer « ses » enfants autant et aussi bien que si elle les avait portés. Son ton avait monté. Et il ne servait à rien de continuer. C’est à moi que je faisais mal en tentant de faire valoir mon point de vue que de toute manière elle allait rejeter. Elle était, elle, une vraie mère, pas une mère adoptive, pas une mère temporaire, une vraie mère, et elle le disait haut et fort en montrant la photo de ses fils.
Je me rappelle être sortie de la pièce. J’étouffais.
Et tandis que me taisais, sous le choc du mot « catastrophe », alors qu’avait été mentionné dans la conversation qu’un de ses fils pourrait un jour vivre avec une femme qui aurait un enfant dont il ne serait pas le père, j’avais mal. Mal à cet enfant dont je ne sais rien, qui n’existe peut-être pas, mais qui pourrait un jour espérer d’une « fausse » grand-mère un regard tendre qu’elle ne serait pas à même de lui donner. Un enfant qui ne serait pas de sa chair, quelle catastrophe!
Les midis qui ont suivi, c’est un livre qui m’a tenu compagnie. Les personnages des livres sont souvent plus humains que les gens avec lesquels nous devons composer. Hélas.
*toile de Mischka Azkenazy
On aime beaucoup mieux ceux qui tendent à nous imiter que ceux qui tâchent à nous égaler. Car l’imitation est une marque d’estime et le désir d’être égal aux autres est une marque d’envie. (Marquise de Sablé)
*toile de Ruth Kolman Brophy
Elles sont là. Dans ces livres d’antan. Pour dire qu’elles braveront le temps et les saisons. Elles sont là. Vos histoires. Celles qui parlent d’un homme, d’un enfant et des livres. Celles qui ont animé la toile du 1er mai et qui attendent que vous les lisiez.
*toile de Charles Lewis Fussell
