Lali

La lectrice de Vitaly Ekleris a ouvert le livre au hasard, Sans savoir. Sans connaître les auteurs réunis dans Ici on parle flamand et français. Et ses yeux se sont arrêtés à un poème de Francis Dannemark qu’elle lit et qu’elle relit depuis des heures.

Autrement dit, l’amour

et que jamais il ne ressemble
ni tout à fait à ce que nous croyons
ni à lui-même, ni à lui-même.

elle tournera les pages
une à une, peut-être s’arrêtera
d’une phrase surgira son visage
d’un mot l’espace de ses bras

puis elle fermera les yeux
les mots s’envoleront
dans la nuit bleue

(juin 2008)

*sculpture de Giovanni Ciniselli

Pour le lecteur de Walter Launt Palmer, mes frustrations depuis samedi seraient pour lui pure fiction. Pas d’accès à mon blog parce que l’accès à la base de données est bloquée sur un serveur et qu’on cherche à régler le tout, et que tout ça dure deux heures? Fiction. Et pourtant, c’est ainsi qu’a débuté mon samedi. Une panne d’électricité alors qu’il fait beau, qu’il n’y a pas l’ombre d’un nuage dans le ciel et qu’on met près de deux heures à réparer un jour férié? De la fiction, voyons. Un modem qui déraille et qu’il faut initialiser à nouveau après avoir essayé tous ses branchements? Toujours de la fiction. Une panne totale reliée à la technologie IP qui rend impossible toute communication autant informatique que téléphonique dans une grande société pendant près de trois heures? Fiction, vous dis-je. Une maintenance de serveur qui dure et perdure? Mais vous fabulez, chère amie, me dira-t-il encore.

C’est qu’il ne lit pas encore son quotidien sur le net. C’est que ses lettres sont encore manuscrites. C’est qu’il n’a aucune idée de ce qu’est une tresse de fils. Mais nous qui paniquons à la moindre de ces éventualités savons. Comme nous savons que nous sommes totalement dépendants d’une technologie qui n’existait pas avant. Est-ce mieux? Est-ce pire? C’est probablement juste différent.

Comme je n’ai pas de lampion, j’aurais pu allumer une lampe, comme dans la toile de Larry Bracegirdle. Mais ça n’aurait probablement rien changé à la chose. Il pleut sur Montréal. Il pleuvra toute la soirée. Je n’irai pas à l’ouverture du festival de jazz pour l’hommage à Leonard Cohen.

J’aurais aussi pu allumer une lampe comme d’autres allumaient autrefois des lampions. La maintenance aurait peut-être duré les deux heures prévues et pas les six qu’elle dépasse largement pour du bleu dans mes nuages. Mais je n’ai allumé ni lampe ni lampion. Il pleut sur Montréal. Et le bleu sommeille quelque part en Belgique.

Armando a dû oublier celui-là, un des siens qu’il m’a offert il y a un moment déjà, quand il a décidé de mettre les coquelicots des autres à l’honneur aujourd’hui… Chut, ne lui dites pas, il pourrait venir le reprendre…

C’est un matin sans musique, sans chants d’oiseaux. Et pourtant, j’étais là tôt, à les attendre. Mais tous se sont tus. Comme s’ils sentaient l’orage au loin qui allait couvrir leurs voix. À moins qu’ils ne soient figés dans un dessin photographié sur l’avenue du Parc?

Il se lèvera tôt. Il fera du café. Il tournera les pages de la revue achetée la veille. Il allumera la radio. Et puis, le lecteur de Mike Bagdonas pensera à tout ce qu’il pourrait faire, à tout ce qu’il pourrait voir, à tout ce qu’il pourrait lire. Et il ira sous la douche. Tout oublier de ce qu’il ne fera jamais.