Lali

Comme je n’ai pas de lampion, j’aurais pu allumer une lampe, comme dans la toile de Larry Bracegirdle. Mais ça n’aurait probablement rien changé à la chose. Il pleut sur Montréal. Il pleuvra toute la soirée. Je n’irai pas à l’ouverture du festival de jazz pour l’hommage à Leonard Cohen.

J’aurais aussi pu allumer une lampe comme d’autres allumaient autrefois des lampions. La maintenance aurait peut-être duré les deux heures prévues et pas les six qu’elle dépasse largement pour du bleu dans mes nuages. Mais je n’ai allumé ni lampe ni lampion. Il pleut sur Montréal. Et le bleu sommeille quelque part en Belgique.

Armando a dû oublier celui-là, un des siens qu’il m’a offert il y a un moment déjà, quand il a décidé de mettre les coquelicots des autres à l’honneur aujourd’hui… Chut, ne lui dites pas, il pourrait venir le reprendre…

C’est un matin sans musique, sans chants d’oiseaux. Et pourtant, j’étais là tôt, à les attendre. Mais tous se sont tus. Comme s’ils sentaient l’orage au loin qui allait couvrir leurs voix. À moins qu’ils ne soient figés dans un dessin photographié sur l’avenue du Parc?

Il se lèvera tôt. Il fera du café. Il tournera les pages de la revue achetée la veille. Il allumera la radio. Et puis, le lecteur de Mike Bagdonas pensera à tout ce qu’il pourrait faire, à tout ce qu’il pourrait voir, à tout ce qu’il pourrait lire. Et il ira sous la douche. Tout oublier de ce qu’il ne fera jamais.

La lectrice d’Emmanuel Garant a d’abord caressé le livre. Ici on parle flamand & français, colligeant des poèmes réunis par Francis Dannemark, lui plaisait bien avant qu’elle n’ouvre le livre. La magie a continué d’opérer à mesure qu’elle se laissait porter par les phrases. Et particulièrement par le poème de Miriam Van hee.

À LA MER

cela vient de ce qui
grandit ou se retire
ce que nous sommes et sentons
ce qui reste ne sont
qu’images et poèmes
avec les vagues le vent et la mer

Celle qu’un artiste de l’école anglaise a peinte en 1862 mais qui n’a pas signé sa toile s’est-elle assise au jardin à l’heure où la nuit tombe pour que peu à peu les mots s’effacent parce qu’aucune lumière ne permettra de les éclairer? Ces mots sont-ils si lourds qu’elle veut les faire disparaître ou est-ce tout le contraire? Des mots légers qui la font rêver et oublier que la nuit va venir sur eux?

Je regarde ces paysages que Denise a pris en photo et je suis à la fois heureuse de les contempler, heureuse de les poser ici, au pays de Lali, mais en même temps infiniment triste. Triste? Oui, pour la simple et bonne raison que la fin de semaine dernière les compagnies d’aviation canadiennes ont ajouté 290 $ au prix de chaque billet aller-retour vers une destination européenne. Si bien que le billet qui pouvait sembler abordable (en automne) ne l’est plus vraiment. Parce que cette hausse ampute largement le budget de la semaine outremer qui viendrait avec, en France, en Suisse ou en Belgique. Si bien que je me demande si je ne vais pas me retrouver clouée au sol à regarder des photos plutôt que d’en prendre moi-même. Triste constat.

Si jamais je ne réponds pas au téléphone, ne vous inquiétez pas. Je serai en train de rêver à un champ de coquelicots en Auvergne photographié par Géraldine. Vous y serez aussi?

Tous les arts sont comme des miroirs où l’homme connaît et reconnaît quelque chose de lui-même qu’il ignorait. (Alain)

Encore un mercredi. Et qui dit mercredi dit citation. Une citation pour ce que mots inspirent que j’installe ici pour une semaine comme je le fais chaque mercredi depuis huit mois. En espérant toujours qu’elle vous parlera, qu’elle suscitera en vous des réflexions, mais sans savoir si ce sera le cas.

Sans savoir non plus si les lecteurs d’Eduardo Arroyo en train de lire la phrase du philosophe ne vous inspirent pas davantage…

Et un jour vient où dans cet équilibre précaire on trouve la force de vivre. Où les fesses à moitié assises et à moitié dans le vide, on trouve sa position, si bien qu’un jour on la fait sienne. Et là où d’autres auraient peur de tomber, auraient peur qu’on les pousse, auraient peur d’un simple coup de vent, la lectrice de Luise Kött-Gartner trouve sa force, son énergie, son espoir. Et jour après jour, assise là, elle regarde le ciel quand elle ne lit pas.