Lali

La lectrice d’Abel Buel Moore n’a rien dit. Et pourtant, je sais qu’elle a été émue par la lecture des vers de Saint-Denys Garneau. Il y avait quelque chose de trouble chez elle quand elle m’a rendu le livre ouvert à cette page :

Ma solitude n’a pas été bonne

Et quelle ombre au bord du parvis
Quelle ombre lumineuse amie
Attend les pas de nos déroutes
Que nulle pitié n’a suivie
Ni la nôtre.

il me met le cœur à l’envers
je mets le sien à l’endroit
c’est parfois l’hiver
ou feu de joie

il me met le cœur à l’endroit
je mets le sien à l’envers

(avril 2009)

*sur une toile de Betsy Castleman Damez

Et si un jour seul le sofa pour toute présence, les mots des livres pour toute caresse, le vent sur sa peau pour toute tendresse? Elle fermerait les yeux et écouterait les tic tac de son cœur. Chaque heure qui passe n’efface pas celles qui sont derrière soi.

*sur une toile d’Alexander Bartashevich

Je regarde les monuments,
leurs vieilles pierres mouillées,
mais si je touche
cette cicatrice de pierre,
c’est ton corps qui me répond
et mes doigts soudain reconnaissent,
frémissants,
ta chaude douceur.

(Pablo Neruda)

Elle connaissait ces mots. Elle les avait lus autrefois, elle se souvient. Et quand ils se sont installés dans les pages du roman de Francis Dannemark, La grève des archéologues, elle a su une chose, une seule chose : il fallait qu’elle les transcrive pour ne pas les oublier.

*sur une toile de Zhaoming Wu

J’ai résisté à la tentation. Non pas que l’enseigne ou les emballages de la chocolaterie Neuhaus de la rue Sherbrooke n’étaient pas invitants… mais je ne suis pas entrée. J’ai juste fermé les yeux une minute et une praline dont je connais le goût a fondu dans ma bouche…

Il restait là des heures. Avec pour seul horizon la ligne du ciel qui touchait l’océan dont il rêvait mais qu’il n’avait jamais pu connaître parce qu’il n’avait jamais été en mesure de contrer le mal de mer qui l’étouffait dès qu’il quittait la terme ferme. Et pourtant, il aurait tant voulu être un de ces découvreurs dont il dévorait les histoires, un marin au long cours ou même un flibustier à une autre époque.

Il restait là des heures. Impossible héros des frégates qu’il bâtissait lui-même quand il déposait là les livres racontant leurs aventures.

*sur des toiles de Robert Spooner

Le lecteur du peintre brésilien Pedro Cardona aimerait-il les jolis blogs teintés de poésie? Si oui, il devrait trouver de quoi se nourrir ici!

Encadrant le côté droit de l’entrée du Musée des beaux-arts de Montréal, elle vous invite à entrer voir Van Dongen : un fauve en ville. Racoleuse comme le sont la plupart des femmes qu’il a peintes, et sur la rue, comme c’est aussi le cas de nombreuses autres, elle offre une pose et une visage qui ne peuvent que vous pousser à l’intérieur du musée.

Et c’est ce que j’ai fait hier après-midi. M’attendaient là des dessins, des tableaux, des assiettes peintes, des revues, l’univers de couleurs de Van Dongen. Un univers que j’aimais d’avance, certes, mais que j’aime encore davantage depuis que j’ai pu voir Le tango de l’archange grandeur nature.

Mais sans nous faire remarquer, il va sans dire. C’est que, comme Armando, nous voulons nous assurer que c’est bien Le Monde qu’il est en train de lire…

Il y a longtemps que je n’avais lectrice aussi concentrée. Non pas plongée dans un livre, mais lisant avidement un article d’un des deux quotidiens gratuits du jour. Mais que pouvait donc raconter ce billet?