Et je vais des histoires que me racontent les tableaux aux livres qui m’appellent. Et je vais des fleurs qui me chuchotent des mots doux aux livres. Je voudrais juste parfois être ailleurs. Dans la toile de Liesl Kinzel, tiens. En plus, il y a des roses.
Pas plus les déchirements que les déchirures ne sont visibles. Ils sont pourtant là. À même le cœur, à même la peau de la lectrice de Maurice Goth. Invisibles pour qui ne regarde que la surface des choses. Autrement dit, la grande majorité des gens. Et il vaut mieux qu’il en soit ainsi. La douleur n’est pas quelque chose qui s’exhibe. Elle appartient à celui qui souffre et à nul autre, sauf si cette personne a choisi de la partager.
Pas plus les déchirements que les déchirures ne sont visibles. Ni cette larme sur ses cils refusant de faire le chemin jusqu’aux lèvres pour qu’elle s’imprègne de son sel. Mais elle est là et brouille la vue, rendant la lecture troublée, tout autant que troublante.
Les bouquets finissent toujours par se faner.