Lali

La lectrice de Tadeusz Adjukewicz a trouvé sur la table l’anthologie intitulée La poésie québécoise qu’une lectrice a laissé là il y a déjà un mois. Et c’est sur ce poème d’Hector de Saint-Denys Garneau qu’elle s’est longuement attardée :

Monde irrémédiablement désert

Les ponts rompus
Chemins coupés
Le commencement de toutes présences
Le premier pas de toute compagnie
Gît cassé dans ma main.

Même sentiment d’inachèvement. Le livre, comme sa propre histoire. Ce quelque chose de commencé qui ne pourra jamais vivre pleinement, mais auquel on aspire, malgré tout. Ces pages qui glissent entre les doigts et où on voudrait lire autre chose que ce qui est écrit. Cette vie qu’on voudrait autre, mais dont on sait qu’elle ne changera pas. On lit souvent des livres qui parlent de soi.

*sur une toile de Lyle Rennick

livres épars
livres d’histoire(s)
romans d’amour ou d’aventures
livres ouverts
sur l’imaginaire

livres épars
morceaux de vie
morceaux de soi
et les doigts qui les caressent
ne sont que tendresse

(août 2008)

*toile de Mailys Seydoux

Qu’il fasse jour ou qu’il fasse la nuit, c’est là qu’on la trouve, car la lectrice de Connie Chadwell n’aime lire qu’au lit. Comme s’il n’y avait que là que les mots fassent sens, qu’ils livrent leurs secrets et se donnent. Et comme je la comprends…

Ils s’étaient rencontrés un jour d’automne. Un de ces jours curieux où l’on n’a le goût de rien dire, où les choses habituelles affichent ouvertement leur vanité et où le moindre événement sortant de l’ordinaire revêt une importance extrême. (Gilles Vigneault)

Parle-t-on de rencontre quand on se savait déjà et qu’on se reconnaît? Parle-t-on de rencontre quand on attendait depuis toujours celui qui avance vers soi? Parle-t-on de rencontre quand celle qui vient est celle qui devait venir et qu’on le sent?

Parle-t-on de rencontre quand deux morceaux éparpillés dans l’espace se trouvent enfin réunis?

On sait seulement que depuis ce jour d’automne, ils s’aiment avec tout ce que le verbe aimer comporte de joies et de complicité. De tristesse aussi, parfois, vite balayée par un baiser.

On sait seulement que depuis ce jour d’automne, ce qui avait toujours existé s’est mis à vivre.

*sur une toile de Valso

D’autres fleurs ne nuiront pas. Et de cette teinte, encore moins. Enfin, je crois.

Comme le soleil valse décidément beaucoup trop à mon goût avec le gris du ciel, qu’il est de plus bien trop hésitant, je ne vois pas d’autre moyen de contrer cette danse qu’en déposant ici quelques fleurs pour l’attirer… et le garder!

Il est encore temps d’écrire à partir de la toile de cette semaine, puisque ce n’est que demain matin que je validerai les commentaires. Je me demande d’ailleurs si l’écrivain de Leonid Pasternak s’est laissé prendre au jeu… Qui sait?

Je souris facilement. Ceux qui me connaissent vous le diront. Et je souris encore plus facilement quand un tel cadeau s’offre à ma vue…

C’est l’heure du café, l’heure du jour incertain qui se lève, avec un ciel encore nuageux, mais aussi avec possibilité de dégagement, comme dit Monsieur Météo, et avec ses 94 % d’humidité… Et dire que dans mon rêve, il faisait sec. Et dire que dans mon rêve il y avait même un petit vent. Et dire que dans mon rêve, j’étais dans la toile de Cynthia Grilli. Mais bon, je ne vais tout de même pas retourner au lit pour ces petites contrariétés… Je vais rêver les yeux ouverts et écrire. Ou faire comme elle et lire.