Lali

Mot à mot, le poème
devient mur, brique à brique.
Ainsi s’élève
le mausolée du vent.

Jacques Izoard, J’apprenais à écrire, à être

*choix de la lectrice de Giuseppe Malagodi

Voilà une dizaine de jours que nous sommes passés à l’heure d’été, semble me rappeler cette carte postale envoyée de la République tchèque par Jana. Mais quand le printemps sera-t-il là pour vrai? C’est la question qui me vient en tête en cette première journée du printemps.

Perdre la mémoire, c’est perdre le contact avec le monde. (Julian Gloag)

*toile de Lionel Charles Henley