J’aime ces samedis matins lents, presque hésitants, où je me promène au pays des toiles, des photos et des livres éparpillés autour de moi. J’aime ces samedis matins entre musique et café, sans penser à autre chose qu’au bonheur d’être en vie. J’aime ces samedis matins, pieds nus il va sans dire, où je jette un regard aux nuages tandis que les minutes coulent lentement. J’aime ces samedis matins où je vis au rythme de la lectrice de Larry Bracegirdle.
J’aime les ciels, j’aime les nuages. Et comme le dit si bien Nathalie dans un billet : Le nuage est une magnifique représentation de l’impermanence. Peut-être est-ce pour cette raison qu’il existe une association regroupant les amateurs de nuages. Peut-être est-ce pour ça aussi qu’Armando a fixé pour toujours ces nuages sur le ciel de Bruxelles. Moi, je sais juste que j’aime les ciels, que j’aime les nuages et que j’aime cette photo.
Elle est si fière de savoir écrire quelques mots que même le samedi matin, la future grande lectrice de David Giorgadze s’applique à tracer dans son cahier des M et des N bien roulés. C’est si joli les M et les N. Elle ne se lasse pas. Comme si rien d’autre ne comptait que les M et les N.
Elle saura bien un jour. Ce sont les seules lettres qui sont aussi des mots dont le pouvoir est d’unir ou de diviser les êtres humains.
En pleine lecture ou en train de rêver, le livre ouvert, les lectrices d’Erni Kwast, aux formes généreuses, sont tout simplement attendrissantes. En nous, ce mélange de vouloir les connaître et de les laisser à leur univers en partant sur la pointe des pieds pour ne pas déstabiliser le bel équilibre entre elles et les mots.
Au soleil, malgré les feuilles au sol, on pourrait encore croire que c’est l’été. Pas juillet, mais une de ces semaines de septembre où il n’y a pas encore dans l’air les indices d’un automne qui ne tardera plus. Et les mois se confondent. Le calendrier dit novembre. Son cœur dit août. Le soleil dit septembre. Le livre que lit la lectrice de Friederike Koch-Langentreu lui rappelle octobre. Et tous les mois se mélangent. Et tout cela n’a aucune importance tant que le soleil se pose doucement sur les pages du livre.
Lui seul semble ne pas comprendre à quel point son écriture est sensible, à quel point par des mots simples il peut toucher en racontant des anecdotes avec tendresse. La lectrice d’Adelie Landis Bischoff a beau le lui répéter et pas qu’elle. Il trouve toujours que ce n’est pas assez bien. Il dit même banal. Pourtant. La moindre chose qu’il raconte, le moindre détail sur lequel il s’attarde prennent une couleur, une saveur quand il écrit. Et pourtant, chaque mot est tendresse. Et pourtant, chaque regard qu’il pose sur la vie est une caresse. Et pourtant, ses mots qu’ils trouvent si simples touchent quiconque les lit.
Peut-être un jour croira-t-il qu’il a du talent pour les mots. Pour l’heure, elle ne peut que le lui dire, encore et encore.