Lali

Elle aime s’envelopper de son épais peignoir quand elle sort du bain et dans cette tenue parcourir le journal du samedi, même si nous sommes déjà dimanche. C’est une habitude qu’elle a depuis longtemps, que sa mère avait avant elle, probablement parce que son père, chauffeur de taxi, rentrait très tard le samedi, et que sa mère aimait l’attendre, même si cela signifiait plus souvent qu’autrement une nuit blanche. C’est pour cela que celle-ci ne lisait pas le journal avant minuit. Et que pendant des années, il en a été ainsi.

Si la lectrice d’Adolphe Borie, enfant, faisait un cauchemar le samedi soir, elle savait où treouver sa mère. Au salon et nulle part ailleurs. À lire le journal. Et de même toutes les samedis de son adolescence où elle rentrait de danser pour la trouver là, sur le même fauteuil. Ce fauteuil qui est le sien, maintenant. Ce fauteuil où samedi soir après samedi soir elle s’asseoit avec le journal comme sa mère le faisait. Elle a aussi épousé un chauffeur de taxi qui travaille les samedis soirs.