Lali

Il y avait tous ces morceaux d’elle éparpillés au fil des ans. Des morceaux qu’elle avait, la plupart du temps, livrés du bout des lèvres, à demi, si jamais elle en faisait part. Des morceaux qu’elle gardait pour elle, précieusement, de peur qu’on ne les lui abîme, comme on l’avait fait de quelques rêves et du quotidien. Sans les dissimuler, elle ne les dévoilait pas non plus. Car, quand elle s’y était aventurée, elle avait vu des sourcils se lever ou entendu des remarques désobligeantes.

Il y avait tous ces morceaux d’elle réunis en elle. Des souvenirs, des idées, des images, des parcelles de sa propre vérité, des attentes qu’elle disait parfois inutiles. Et tout ce qu’elle aurait voulu partager.

Il y avait tous ces morceaux d’elle qui faisaient qu’elle était elle. Qu’elle était la lectrice de Jacques Joseph dit James Tissot, endormie sur un fauteuil, livre à la main, rêvant à elle-même, et sûrement à l’éventualité qu’un jour elle puisse sous le regard de quelqu’un déposer peu à peu sur la table des morceaux d’elle. Qu’on regarderait avec tendresse et non avec curiosité ou de façon soupçonneuse.

Il y avait tous ces morceaux d’elle qu’elle conservait pour elle. Sans savoir que le jour viendrait où elle pourrait être totalement elle, et libre d’être elle, dans toute sa plénitude, pour qu’elle les donne en partage. Petit à petit, en toute confiance. Et si elle rêve encore à elle-même, à ces morceaux d’elle en elle, elle rêve aussi à celui qui s’émeut de tous ces morceaux.