Après la déclinaison des étoiles
tu pourras dormir sans méfiance
mais sans désir
le cœur ensablé
on ne te reconnaîtra pas de sitôt
le droit de monter la garde
aux lieux des passages séculaires
Rachel Leclerc, Rabatteurs d’étoiles
*choix de la lectrice de Pierre Chevassu
Voici le terrestre et le connu
l’aérienne patience des montagnes
comme si lamer n’attendait pas
que l’on dresse une table
un langage peut-être
pour la réconciliation
Rachel Leclerc, Rabatteurs d’étoiles
*choix de la lectrice de Jacques-Émile Blanche
La plus réelle des fictions c’est elle
Tu es la fête rebelle du désir
source du chant jailli d’instinct
riposte vive du feu
et forme inavouée de ses codes
Un besoin d’aimer fait violence
à tout ce qui simple écho des censures
ne peut se dresser en une suite
de petits désordres déterminés
capables de tracer
ta ligne de vie
au milieu de mon poème
Sans ta voix pour la porter
mon écriture ne serait plus jamais la même
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice de Murray Percival Bewley
Voici que se déclinent
les alphabets de la tendresse
sur le fil de ta langue lente
— plus tard ta salive
ne suffira plus
à la somme
des caresses
Voici que tu déchiffres
semblables inventaires
dans nos paumes jumelles
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice de Kalman Aron
Descendre à la mer devant Rimouski
Et s’ébauche un surprenant périple
entre un ciel arbitraire
et le courant du large
Il faut accepter de disparaître
à la face du nombre
pour que s’ouvre le cœur
Tu me devins étonné
d’abattre si tôt
des cloisons
L’amour se découvre parfois
à la limite
d’un acte inimaginable
d’intimité
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice d’Adolf von Becker
Comme j’apprécie les livres pour enfants qui me font découvrir des endroits que je ne connais que très peu, notamment parce que rares sont ceux qui s’y déroulent, je n’ai pu qu’être d’emblée attirée par l’album de Bolormaa Baasansuren, Ma petite maison ronde, dont l’action se situe en Mongolie.
Jilu et sa famille nous entraînent à leur suite alors que leur vie de nomades les pousse à se déplacer au fil des saisons en transportant avec eux leur maison. Grâce à cette histoire, la yourte nous est présentée autrement que de façon didactique et capte l’attention du jeune lecteur dès les premières images — traditionnelles — des plus réussies parce que vivement colorées et un tantinet naïves.
Une histoire toute simple, finement racontée, sur l’importance accordée à la famille pour ceux dont la vie s’organise autour d’une maison ronde.
N’hésitez pas à l’offrir. Bonheur garanti.
Feu
Palindromes de nos royales déroutes
récits à la formule équivoque
des chansons déclinent
les alphabets de nos censures
Donneuses d’éphémère
ou stèles énigmatiques
font écho à nos doutes
à nos drames
Alternances de voix
et couleurs nouvelles
se succèdent
Et nous entamons
la psalmodie des cœurs
La colère des corps
fait du bien maintenant
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice d’Evhe Walscheid
Par toi ma vie retrouve ma voix
au pied de la lettre comme un signe
La suite de mes images respirait
dans un énigmatique décalage
il y avait des angles et de l’ombre
dans le parcours lisse
des poèmes que j’écrivais
sans que leurs sens cognent
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice de Poul Friis Nybo
Le don
Par un excès d’évidence tu es apparue
La scène éblouit
le sol se remet en marche
semble suivre le courant
Aveugle appuyé au vertige des redites
je doute
Est-ce le signe d’une chute ou l’amorce
en peu de mots d’un univers inconnu
Je tremble
de la nuit qui me déshabite
Dominique Lauzon, Lettre du cœur et autres paysages
*choix de la lectrice signée Heinrich Steiner
J’aurais voulu aimer ce livre. J’aurais voulu m’attacher au jeune garçon de l’histoire. Mais je n’y suis pas parvenue. Était-ce parce que c’est un roman autobiographique et que je savais que le héros, le plus jeune d’une famille de neuf enfants, malgré toutes les embûches qu’il doit traverser pour atteindre l’objectif que sa mère a fixé, allait réussir? Est-ce parce que, pas une minute, je n’ai été en mesure de penser qu’il échouerait que je n’ai pas pu suivre avec intérêt l’histoire relatée dans Je lui ai promis? Ou est-ce parce que je n’aime pas vraiment les romans autobiographiques? Ou est-ce pour toutes ces raisons réunies? Va savoir.
Tout ça pour dire que j’ai fermé le roman de Philippe Barbeau, un peu déçue. Même s’il s’agit là d’un portrait des années 1960 réussi. Même si l’auteur sait décrire les sentiments qui animent la mère et le fils alors que l’un et l’autre tentent à leur manière de faire face au décès prématuré du père. Même si on sait que ça va bien finir et qu’on arrive parfois à l’oublier.
Il y a trop de « même si » pour me faire aimer ce livre autour de la promesse d’une femme au père de ses enfants.