Il neige depuis des heures. La petite montagne devant, c’est ce qui s’est accumulé sur le bord du balcon et qui le dissimule désormais. C’est joli, je l’avoue. D’autant plus joli que le ciel est orangé. Et d’autant plus joli que je suis au chaud et que je puis regarder la neige tomber, tranquille. Demain, ce sera autre chose, mais chut, profitons du moment présent.
Le soleil ne se lève que pour celui qui va à sa rencontre.[Henri Le Saux]
Il est dans un livre, dans un sourire, dans la neige qui tombe. Il est dans un regard, dans une musique, dans une plage de sable fin. Il est dans un bibelot rapporté d’un pays lointain, dans un plat cuisiné, dans les mots d’une lettre. Il est sur une toile de Dahbia; le soleil est là où on veut qu’il soit.
Et parfois elle aurait envie qu’il retire les épingles de ses cheveux pour devenir une de ces héroïnes des romans qu’elle dévore. Et parfois, elle aurait envie d’être autre que celle que les autres voient, d’être celle qui brûle en elle et dont elle ne révèle que rarement l’existence. Ou alors à un seul.
Et parfois, la lectrice de Thomas Cromwell Corner apprend grâce aux livres à taire en elle cette part d’elle-même.
Et telle la lectrice de Marguerite Stuber Pearson, je m’installerais là, devant la fenête, allant des pages du livre aux flocons qui dansent dans le ciel. Oui, si ça m’était possible, si la vie ne m’appelait pas ailleurs, là où mon bureau est couvert de textes à réviser, là où d’autres vont arriver en cours de journée.
Heureusement, il y a deux fenêtres dans mon bureau. Je pourrai donc de temps en temps lever les yeux de mes papiers et regarder la neige tomber.